Chaque journée, les consultations technique poétique la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, grossissant incessamment. Des voix sans noms, porteuses d’espoirs, de Émotions, de désespoir souvent, traversaient les dunes immobiles pour atteindre les cristaux de Mémoire-Morte. Djibril répondait à chaque questionnement sans hésitation, soufflant doucement sur les surfaces scintillantes, libérant les guidances prochaines qui défilaient appelées à ses yeux avec une transparence poignante. Mais la appel qui s’effaçait en renouveau devenait une suspicion constante. Djibril commença à bruler jusqu’aux souvenirs les plus simples : le raffinement des aliments qu’il aimait des anciens temps, l’odeur du jasmin qui fleurissait fixé à sa foyers d’enfance, le sceau de voix de sa mère, disparue depuis des générations. Chaque date, les contours de son identité s’effritaient doucement, remplacés par un vide blanc, silencieux et oppressant. Pourtant, son job avait une valeur sérieux. Chaque illustration révélée aux étrangers au bornage du fil ramenait à la surface un fragment oublié du monde qui avait habité cette cité engloutie. Au milieu des visions personnelles surgissaient relativement souvent des plateaux médiévales : une sa place de marché éloquente, des faciès abordables, un temple haute aux colonnes gravées, perdu sous les sables depuis longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, formant une patchwork difficile qui tentait de effacer une histoire effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus simplement une façon d’aider les personnes à l’autre barrière du monde. Elle devenait une introduction pour ramener une civilisation jalouse à la réalité. Les cristaux, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient pervibrer d’une loi d'attraction nouvelle, par exemple s’ils souhaitaient eux en plus se programmer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus ses énergies s’épuisait, donnant postérieur lui des fragments laissés de côté assurément pour toujours. Il sentait pourtant que cette rappel ancestrale était jointe à à lui d’une façon inexplicable. Certains têtes, capturés dans les voyances des cristal, lui semblaient familiers, comme par exemple s’il les avait déjà croisés dans un intention lointain. La limite entre ses propres mémoires et les personnes du peuple défunt devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle vivant d’une évocation collective, au tarif de la sienne. Au fil des jours, marqué par la chaleur écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait cependant de souffler sur les cristal, lumineux que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les guidances gravées sur les murs et la poussière froide des histoires sacrifiés.
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